颐春市的深秋，雨水总是来得绵长而沁骨。
雨点不急不缓地敲打着“沈氏香苑”老宅的玻璃窗，汇成一道道蜿蜒的水痕，将窗外昏黄的路灯光晕晕染成一片模糊的凄凉。
宅邸的书房里，只亮着一盏旧式的黄铜台灯，光线沉甸甸地压下来，勾勒出满室沉重的阴影。
空气里弥漫着一种经年累月积淀下来的、复杂到难以言喻的气味基底——是名贵木材、陈旧纸张、干燥植物以及一丝若有若无的、多种香料残余混合在一起的味道。
这味道，对于常人而言，或许浓烈得有些呛人，但对于书桌后的年轻男子来说，却只是一片虚无的真空。
沈知遥坐在宽大的紫檀木书桌后，身形在灯影里显得有些清瘦。
他穿着一件深灰色的羊绒衫，衬得脸色愈发苍白，是一种久不见日光的、近乎透明的白。
他的手指修长，骨节分明，正无意识地摩挲着摊在桌上的一份财务报表，指尖下的数字触感冰凉，如同他此刻的心境。
他对面，坐着他的叔叔沈怀山。
沈怀山年近五十，身材微胖，脸上常有的那点圆滑的笑意此刻消失殆尽，只剩下焦灼和一种无处遁形的惶恐。
雨水打湿了他西装外套的肩头，留下深色的水渍，他也浑然不觉，只是用一块手帕不停地擦拭着额角并不存在的汗。
“知遥，不是叔叔危言耸听，这次……这次是真的过不去了。”
沈怀山的声音带着一种压抑不住的颤抖，打破了书房里令人窒息的沉默，“银行那边的贷款，这个月底要是再还不上，就要启动查封程序了。
几个最大的原料供应商，今天联名发来了最后通牒，再不结清之前的货款，就要彻底停止供应，还要告我们。”
沈知遥没有立刻回应。
他的目光从那些令人触目惊心的赤字上移开，缓缓投向窗外。
雨水在玻璃上纵横交错，像一张巨大的、无法挣脱的网。
他能感受到空气里异乎寻常的湿度，能看到灯光下飞舞的微尘，甚至能听到雨水敲打瓦砾、顺着屋檐滴落的每一丝声响，唯独，他闻不到这房间里本该最为浓郁的、属于“沈氏香苑”灵魂的气息。
嗅觉失灵，就像一扇厚重的、隔音绝佳的铁门，将他与这个家族赖以生存、也曾引以为傲的芬芳世界彻底隔绝。
五年了，他活在一个没有气味的孤岛上。
“叔叔，”沈知遥终于开口，声音平静得出奇，带着一种与年龄不符的冷寂，“去年您引入那笔风险投资，说要扩大生产线，开拓新市场的时候，我是反对的。
沈氏的根基，在于‘精’，不在于‘量’。”
沈怀山的脸一下子涨红了，有些窘迫，更有些恼羞成怒：“是，你是反对！
可那时候形势一片大好，谁不想着更上一层楼？
谁知道市场变化这么快，那款主打香水消费者根本不买账，投入的全部打了水漂！
这能全怪我吗？”
沈知遥的嘴角牵起一丝极淡的、近乎嘲讽的弧度。
他没有继续争辩是谁的责任，事己至此，争论毫无意义。
他只是感到一种深入骨髓的疲惫。
父亲猝然离世，将这副摇摇欲坠的担子压到他身上时，他刚大学毕业不久，正满怀憧憬地准备赴海外深造，研究他痴迷的香料化学。
然而一场意外，夺走了他的嗅觉，也几乎夺走了他所有的梦想。
他被迫留下，用残存的学识和记忆，支撑着这个日益没落的家族招牌。
“仓库里，还有多少‘暮雪松林’的原料库存？”
沈知遥问了一个看似不相干的问题。
沈怀山愣了一下，显然没跟上他的思路：“‘暮雪松林’？
那款老香？
倒是还有些核心基料，都是你父亲在世时亲手精选的，品质极佳，但……但那都是多少年前的配方了，现在根本没人要……不是没人要，”沈知遥打断他，目光重新落回报表上，“是懂得欣赏的人，不多了。”
他顿了顿，像是下定了某种决心，“银行那边，我会想办法再去沟通，争取延期。
供应商那里，列出清单，我亲自去谈。”
“你去谈？”
沈怀山眼中闪过一丝不信任，“知遥，不是叔叔打击你，你现在……你连最基本的产品品控都做不了，怎么去跟那些老油条谈？
他们认的是真金白银，是利益！”
“我知道。”
沈知遥的声音依旧平稳，但指尖却微微收紧，掐住了纸张的边缘，“正因为我做不了品控，才更要去谈。
告诉他们，沈氏还没倒，沈家还有人。”
他说完，不再看叔叔脸上复杂的神情，起身离开了书桌。
他需要一点空间，需要远离那些冰冷的数字和令人绝望的现实。
他踱步到靠墙而立的一排老式檀木香料柜前。
这些柜子还是他曾祖父那辈传下来的，上面密密麻麻排列着无数个小抽屉，每个抽屉上都用工整的小楷贴着标签：龙涎、麝香、檀香、沉香、玫瑰、茉莉、晚香玉……这里曾经是沈家的宝库，是创造无数迷人气息的魔法起源。
沈知遥伸出食指，用指腹极其缓慢地、一个一个地划过那些冰凉的木制抽屉面板。
他的动作轻柔，带着一种近乎虔诚的缅怀。
父亲在世时，常常带着他在这里辨认香料。
那时，他的鼻子比最精密的仪器还要灵敏，能分辨出千分之一浓度的差异，能闭着眼说出每一种香料的名称和产地。
父亲总会摸着他的头，欣慰地说：“知遥，你是为香而生的，沈氏的未来，在你手上。”
为香而生？
沈知遥的指尖在标注着“冷浸银桂”的抽屉上停住。
他记得，这是父亲最得意的一款秋日香氛基料，选用初秋第一茬银桂，以特殊古法冷浸萃取，气味清冷幽远，带着月华般的凉意。
他曾无比熟悉那味道，甚至能想象出它此刻在抽屉里沉睡的状态。
可是现在，他的指尖触到的只有木头粗糙的纹理和金属拉手的冰凉。
抽屉里封存的是什么气息？
是馥郁？
是清甜？
还是己经变质？
他一无所知。
世界在他面前关上了最绚丽的一扇窗，只留下一片无边无际的、死寂的黑暗。
一片死寂。
这种绝对的、无法填补的虚无，比任何难闻的气味更让人绝望。
它抽离了记忆中的色彩，让过往的美好都变成了褪色的黑白默片。
雨水还在不知疲倦地下着，敲打声密集得让人心慌。
老宅的寂静被衬托得愈发深邃，仿佛能吞噬掉一切声音和希望。
沈知遥闭上眼，试图在记忆的废墟里搜寻一丝“冷浸银桂”的影子，却只抓到一片空白。
他依然站在那里，像一尊凝固的雕像，与身后那些装满珍宝却对他毫无意义的香料柜，共同构成了一幅充满悖论的画面——一个失去嗅觉的调香世家继承人，守着一座芬芳的坟墓。
书房门被轻轻敲响，老佣人吴妈端着一杯热茶站在门口，小心翼翼地说：“少爷，喝点热茶暖暖身子吧，雨夜寒凉。”
沈知遥没有回头，只是几不可闻地“嗯”了一声。
吴妈将茶放在书桌上，看着沈知遥孤立在香料柜前的背影，无声地叹了口气。
她在这宅子里待了大半辈子，亲眼看着这个曾经阳光明朗的少年，如何一步步变得像此刻这般沉郁、孤冷。
她悄无声息地退了出去，轻轻带上了门。
沈知遥终于转过身，没有去看那杯热茶。
他走回窗边，看着窗外被雨水笼罩的、模糊不清的世界。
玻璃上映出他模糊的面容，苍白，疏离，眼底深处是挥之不去的倦意和一丝不肯熄灭的微光。
重振家业？
谈何容易。
一个连最基本的产品气味都无法感知的人，要如何带领一个以“味”为核心的企业走出绝境？
这真是一个残酷的玩笑。
雨，似乎更大了些。
颐春市的这个夜晚，注定有许多人无眠。
而对沈知遥而言，每一个夜晚，都是一场与无声世界对峙的漫长战役。
只是这一次，战役的号角，似乎是在为他摇摇欲坠的王国，吹响最后的挽歌。
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